Щегол

У меня случилась беда! Я дочитал книгу... Что за чушь! - скажете вы и будете правы. Но только по-своему. Ну дочитал и дочитал, чего тут особенного? Вон, сколько книг - читай следующую и перестань ныть. Ага, конечно. Это у вас так просто и логично, а я растерялся и потерялся, как тринадцатилетний мальчишка, которого оставила мама в страшной пыльной пещере, где с потолка свисают какие-то тряпки и искрящиеся электрические провода. А во рту песок и медный привкус крови. Надо бежать, только никто не подскажет куда. Ну нет никого вокруг, точнее есть, только они точно не подскажут. И бежишь сам сломя голову и куда глаза глядят, бессознательно сжимая под мышкой величайшую драгоценность, просто бесценный клад, ценнее которого, может быть, и нет ничего на всём белом свете. Потом выбегаешь из пещеры, а мир тебе не рад, хоть и делает вид, что всё наоборот. Ну, то есть, рад он тебе как родному, да только враньё это, бессовестное враньё с циничной ухмылкой. И ты снова бежишь неизвестно куда, в сверкающее сердце пустыни...

Что это я? Книгу пересказываю? Да я и не хотел этого вовсе. Или хотел? Честно признаться, очень, потому что до жути мне хочется вас заманить на эту гибельную дорожку, чтобы не одному быть в трясине, из которой выхода нет. Чтоб захватила она вас, завертела и не отпустила уже никогда. Шаг за шагом, страница за страницей вы будете пробираться причудливыми тропами в зарослях фантастических растений, которые щедро высадил автор. Всю одежду по клочку оставите, всю кожу сдерёте, протискиваясь между надменными тысячелетними громадами, уходящими к небу, между хищными цветами, хватающими вас за ноги и шепчущими: «Останься, останься...»
Вот, во что я собирался вас втравить - в немыслимое приключение, сделавшееся для меня моим собственным. И пусть умники скажут, а мне эта книжка не зашла... Представьте, так и говорят «не зашла». Своими ушами слышал! Русский язык нынешним «интеллектуалам» не указ, творят сами. Я понимаю, когда не зашла подружка, потому что потому или по какому другому поводу. Ну, ещё мысль может не зайти в голову, когда в эту голову интенсивно едят и этой головой без перерыва и смысла разговаривают. Но чтобы книга «не зашла» да ещё и «мне не зашла...» Простите, Александр Сергеевич, Лев Николаевич и остальные тоже.
Что-то я отвлёкся, лучше о приключении говорить, а говорить о нём можно бесконечно, и в самом деле казалось мне, что конца ему не будет: я поедал страницы, как безумно голодный; проглатывал слова сотнями и тысячами в один присест; чувствовал себя ошалевшим от бесконечного пиршества Гаргантюа. И вдруг дзинь! Струна лопнула с оглушительным «дзинь!» и я остался один на один со звенящей тишиной - книга кончилась...
Я был безутешен. Проклинал себя за ту беспечную гонку, с которой поглощал книгу. Думал, вот если бы я теперь начал читать, то делал бы это бережно, медленно, с любованием и, почти не дыша, переворачивал бы страницы и читал, читал, читал, впитывая в себя по капле это чудо. А сегодня утром я поймал себя на том, что читаю её снова, с первой страницы, даже предисловие перечитал. Представляете, не отпустила! Нет, я, конечно же, сказал себе, что дочитаю до пятой главы, когда... ну вы понимаете. Потом возьму другую книгу, третью и так далее пока глаза видят, а пальцы перелистывают.
Не вышло. Кончилась пятая глава, началась шестая, а я всё листаю и листаю. Только теперь уже медленно, упиваясь каждым звуком, каждой краской, каждым словом. Что-то в этом наркотическое, захватывающее, выворачивающее наизнанку и несущее куда-то, где я проживаю чужую, но такую родную мне жизнь.
Скажете, не бывает таких книг? А вот и бывает. Например, вот эта - «Щегол» Донны Тартт.

Кстати, сегодня Всемирный день книги. Предлагаю отметить его, открыв для себя эту маленькую птичку, которая постарается остаться с вами навсегда.